Existência

Foto: Arquivo Pessoal

Não sei por que respiro.

Sei lá, uma sensação estranha.

O ar entra em meus pulmões e me queima por dentro.

É a vida que entra, mas eu não entendo por quê.

Fico horas parado em frente à televisão olhando as cores que se formam e desaparecem tão rápido.

Caminho sorrateiro pela casa, a espera de nada.

Às vezes grito, outras choro, outras me arrebento por dentro.

Não sei o que quero.

Não sei o que faço, pior, não sei por que faço.

A vida é um marasmo sem fim,

Um sofrimento,

Uma tortura profunda, profunda, profunda...

Engano-me todos os dias pra continuar vivendo, como se a vida tivesse algum sentido.

Será que tem mesmo?

Rezo pedindo a Deus uma solução. Faça-me feliz ou acabe comigo de uma vez.

Não passo de um verme rastejante sobre a terra a procura de um esterco pra eu me fartar e depois procurar mais e mais e mais e mais esterco, esterco fedido.

Tranco-me na sala, olho as paredes derretendo e desaparecendo.

Contemplo minha imagem no espelho, mas não sou eu.

Por mais que eu tente, eu não consigo me reconhecer.

Sinto-me desintegrando, sumindo, desaparecendo, não sendo.

Por que existo? Por que será?

Nunca consegui responder a esta pergunta.

Tanto estudei, li tantos livros, escutei tantas palestras, fui a tantas missas, e nada, ninguém sabe de nada, ninguém tem resposta alguma.

As pessoas falam, falam e falam, mas não dizem nada. De suas bocas só saem besteiras, baboseiras. Teorias sem fundamentos. Delírios alucinados.

O mundo está louco. Todos saindo às ruas dizendo suas verdades e enfiando goela abaixo dos outros, dos imbecis, dos que não tem vontade própria. E os imbecis seguem. Milhares de imbecis seguindo o imbecil-mor.

Quanta esquizofrenia!

Quando delírio!

Quanta enganação!

Em vão espero o além do homem nietzscheano que nunca virá.

Atiraram-me às feras, à imbecilidade. E pra sobreviver tenho que fingir-me de imbecil também. Tenho que fazer baboseiras e tarefas sem o mínimo sentido pra poder me alimentar.

O papel amarelo ainda é amarelo e o céu continua cinza.

As borboletas pousam lá e cá, depois novamente voam.

Fico feliz por vê-las, senti-las, imaginá-las...

Em minha mente límpida, límpidos pensamentos...